• Eloge du carburateur.

    « La génération actuelle de révolutionnaires du management considère l'éthos artisanal comme un obstacle à éliminer. On lui préfère de loin l'exemple du consultant en gestion, vibrionnant d'une tâche à l'autre et fier de ne posséder aucune expertise spécifique. Tout comme le consommateur idéal, le consultant en gestion projette une image de liberté triomphante au regard de laquelle les métiers manuels passent volontiers pour misérables et étriqués. Imaginez à côté le plombier accroupi sous l'évier, la raie des fesses à l'air. »

     

    Matthew B. Crawford était un brillant universitaire, bien payé pour travailler dans un think tank à Washington. Au bout de quelques mois, déprimé, il démissionne pour ouvrir... un atelier de réparation de motos. À partir du récit de son étonnante reconversion professionnelle, il livre dans cet ouvrage intelligent et drôle l'une des réflexions les plus fines qu'il nous ait été donné de lire sur le sens et la valeur du travail dans les sociétés occidentales.

     

    Mêlant anecdotes, récit et réflexions philosophiques et sociologiques, il montre que ce « travail intellectuel », dont on nous rebat les oreilles depuis que nous sommes entrés dans I'« économie du savoir », se révèle pauvre et déresponsabilisant. De manière très fine, à l'inverse, il restitue l'expérience de ceux qui, comme lui, s'emploient à fabriquer ou réparer des objets - ce qu'on ne fait plus guère dans un monde où on l'on ne sait plus rien faire d'autre qu'acheter, jeter et remplacer. Il montre que le travail manuel peut même se révéler beaucoup plus captivant d'un point de vue intellectuel que tous les nouveaux emplois de I'« économie du savoir».

     

    « Retour aux fondamentaux, donc. La caisse du moteur est fêlée, on voit le carburateur. Il est temps de tout démonter et de mettre les mains dans le cambouis... »

     

    Matthew B. Crawford est philosophe et réparateur de motos.

     Il vit à Richmond, en Virginie.

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  • Theorie des champs de cohérence, Ferrari, la loi du Christ , ...

     

     

     

     

     

     

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  • Nuit fissurée
    Dans la rue l'arbre mort
    Tremble
    Au son de mon cœur

    Je ne suis
    Qu'un passant pale comme une étoile

    Dans la chambre d'une muse
    Entre les murs, mon reflet,
    Comme si j'étais
    Faust éperdu fuyant un incendie

    Une femme qui me parle,
    Où sont
    L'amour
    Les caresses ?
    Mes mains
    Sa peau ?

    Mon âme sur la descente de lit
    Avec mes chaussettes
    et mon holster

    et sa jupe chiffonnée
    Par mes sentiments,

    le tout mélangé

    Aquarelle sous la pluie
    Des larmes de nos yeux.

    -db-

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  • Librairie Paragraphe

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